莎士比亚还在记帐，三个红色的光点，从他乱糟糟的头发的阴影处，缓缓地移出来，掠过他的身体，掠过他的眼睛，再他的瞳孔中停顿了一会儿，消失了。

他无动于衷地写完这一行最后几个数字。

桌上老式的收音机吗，忽然“咔嗒”一声，自动放出了调频的雪花音，沙哑地嘶嘶响着。

随后，收音机在某个频率上停了下来。

一个火车站播报员一样漠然的男声，用平板的声音说：

“我的主人要我转达给您，他对于您‘三把枪指着都没用’的忠诚，和莽撞到极点的愚蠢感到敬佩，您的妻子我们会妥善安置……在游戏结束之前，请保持身体健康。”

……

莎士比亚握着笔，顿了一会儿，慢慢地把笔放在桌子上。

他揪住自己一个星期没洗的纠结头发——他的妻子萨蒂亚不在，他时常会忘记个人清洁这回事。

枪？死亡？

不，他从战场归来，他从不害怕这些。

只是……

方才在和那个法国小姑娘说话的时候，那些可怕的人用小小的激光灯，在她背后的墙上，投下了一张照片的投影。

那是他的妻子，被人绑在坚硬的木头椅子上，嘴巴上塞着布条，一把黝黑的枪，插.入她黝黑的长发。

他不该说出艾瑞希的医院地址的……如果有人不惜绑架萨蒂亚，只为了让他向这个法国女孩透露艾瑞希的信息，这件事肯定不是他表面上看到的那么简单。

……朋友的遗言和妻子的安危，如何抉择？

……

莎士比亚忽然站起来，把桌子上的收音机放在桌子的边缘，从旁边拿出一根钓鱼竿，像打斯诺克球一样，轻轻地一推。

雪花音停止了，老的散架的收音机就掉下去。

这回，终于四分五裂。

“萨蒂亚……”

莎士比亚做回座位，在桌子旁静默良久，才抱着头，轻声地对着空气说：

“萨蒂亚……萨蒂亚啊。”

圣玛丽医院楼下。

路德维希已经在大厅里转了两圈了，来来往往的医生和护士见多了她这样的人，爱理不理地从她身边经过。

近乡情更怯，真是一点都不假。

手机震动了一下，路德维希拿出来看了看，居然是夏洛克的……在他送她手机后，这是他第一次给她发短信。

“地点？sh”

路德维希很快地回了一句：“圣玛丽医院。”

想了想，又发了一句：“我会自己回去。”

大门外，伦敦半个小时前还是阳光灿烂，此刻，却开始渐渐转阴了。

一个小姑娘手上拿着一捧百合走过来，淡金色的长发，梳着两条麻花辫。

路德维希惊讶地看着她：“你想让我买你的花吗？”

小姑娘摇了摇头，脸色苍白，低低地说：

“是送给你的……这是妈妈送给我的花，但它太重了，我拿不动，妈妈说我病得很重。”

路德维希看着她瘦小单薄的身影，皱眉：“你妈妈呢？”

“妈妈刚才走了，我找不到她，也找不到医生。”

她仰起小小的脸：

“我把花送给你，我在这里等爸爸。”

路德维希看着她透明的耳朵，苍白的嘴唇，和小小的、削瘦的面庞。

她沉默地接过了那一大捧百合，低头在小姑娘的脸上吻了一下：

“谢谢你。”

有什么好害怕的呢，无论他会不会死去，人总是要见的……即便安和真的病重得要死去了，难道她不帮他主持葬礼么？

他们家的人，即便病死，也要像庄子一样鼓盆而歌，开开心心的。

路德维希没有坐电梯，慢慢地爬到了七层。

左数第三十三个房间。

她调整了一下呼吸，推开门。

这是单人的vip病房，居然安了落地窗，房间里窗明几净，床头上摆了一只孤伶伶的小碟子，小碟子里养着几块色彩斑斓的石头，旁边一只空花瓶。

半明半寐的日光，薄纱一样。

艾瑞希半倚在病床上，栗子色的头发，显得他的脸色更为苍白。

薄薄得少年，薄薄的身影……笼在那一层薄薄的日光中，明亮得，就要消失。

他不紧不慢地看着书，逐字逐句地研读。

一页页书纸，在他手里慢慢地，温柔地翻过。

……

她怔怔地望着他。

手里的花那样重，重得她一只手拿不住，换了两只手来拿。

……从来没有哪一刻，她如此清晰的意识到，她眼前这个男人，这个她从小一起长大的小哥哥，就要……死了。

段安和听到开门的声响，并没有抬头，只是淡淡地说：

“麻烦了，午餐放在书桌上就好。”

他说的是标准的法语。

路德维希顿了一会儿，走到他床边，把百合拆开，一枝一枝插到那个空空的玻璃花瓶里。

段安和许久没有听见有人回答，抬起头。

然后他清淡的目光，凝固了。

路德维希理了理百合的枝条，看着他笑了，也用法语说：

“你这是什么表情啊，这么失望？我比医院的标准午餐长得漂亮多了好吗？”

段安和眨了眨眼睛。

慢慢地，慢慢地……他细长的眼睛里，逐渐漫上了一层日光，清亮而透彻，嘴角也弯了起来。

“只是有点出乎我的意料之外……”

他有些难以置信地捂住额头，半晌笑了：

“你怎么知道我在这里？”